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布彻尔躺在病床上，双眼紧闭，呼吸平稳。他身上的湿衣服已经换成了医院的病号服，鸭绒被夹在腋下，手臂都放在被子上，一只手的手腕上缠着绷带，另一只手挂着吊针，入针处的皮肤周围有淡淡的淤青。我和亨特静立在布彻尔的床边，隔壁床的老太太好奇地往这里瞟着。
“谢谢你的外套。”我说。
亨特问：“这和我有关吗？”
几乎同时开口，我和他对视一眼，然后亨特继续说了下去。
“我敲门的时候，你不在。是你儿子……对不起，他叫？”
“布彻尔。”
“噢，布彻尔。他给我开了门。当时他看我的表情，就好像，”亨特皱起眉头，“就好像我是一个巨大的谎言。”
巨大的谎言。我听后都不知该作何表情，这种艺术家的形容。转头看着布彻尔的睡颜，此时我的心跳已经趋于平稳。“……怎么会呢，”我说，“这和你一点关系都没有，是我们的家事。谢谢你能来帮忙，现在我留在这里就够了。”
亨特似乎还想说些什么。
“走吧。”我转过头，疑心刚才布彻尔动了一下，大概是我的错觉。医生说他不会这么快醒来。我告诉亨特，方便的时候就会去找他。“你的衣服还在我身上呢。”我说，亨特犹豫了一下，终于离开了。
亨特走后，我去窗口缴交了住院费，回到病房，拉上帘子，坐在床上，就挨在布彻尔的脚边，久久地凝望着他。那一头和我相似的黑发更衬得他的皮肤像瓷一样白。他在手腕上割下的伤口只有一刀，却那么深，我还记得医生从急救室走出来，看着我，目光里隐有责怪之意。我拨开布彻尔的头发，轻轻摩挲着他的脸颊，心里升起一种柔软的隐痛。
大约一刻钟后，布彻尔醒来了。先是睫毛的震颤，他抬起眼睛，看向我，目光茫然而虚无，眼泪从眼角滑落下来，嘴唇翕动。我凑过去听，听见他说：
“爸爸，让我死吧。”
我一言不发，握住他的手，指腹在他手背上轻轻摩挲着。过了一会，我对他说：“你再也不会看见他了，这次我向你保证。”
“谁？”布彻尔反问。
我放下他的手，站起来，俯身吻了一下他的额头：“这两天你需要住院，布茨。”
“你要去哪，苏伊？”他着急地想从床上起来，还裹着绷带的手伸出来勾住我的衣服，那么无力，像一枝小树枝挂住了我衣服的一角。
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